Adorable Natacha Moulty Vincelot
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Moultozor Moult, que j'ai affectueusement chantée déjà, s'appelle désormais Natacha. Tout lui va. Natacha, ça lui va comme un gant de soie. Mais ma Moultie tarbaise et photographe, promue Natacha, est inchangée. Elle est toujours photographe, toujours belle, elle ne ressemble toujours à personne, elle provoque encore, elle défie, elle n'en fait qu'à sa tête, elle ne plante jamais les choux qu'à la mode de chez elle, elle demeure folle, inspirée, clownesque, pétillante, charmante, poignante, libre, attendrissante, sauvage, talentueuse, hilarante, invariablement aimable. C'est une nature admirable, un tempérament qui remue et émeut. C'est une créature fougueuse, impétueuse, d'une sensibilité à fleur de soie. J'aime son humanité farouche et délicate. J'ai recueilli, pour l'édification de mes visiteurs et pour mon bonheur personnel, quelques nouvelles photographies d'elle. C'est signé, je vous assure. Il y a un rendez-vous avec le frisson. Ce que je lui disais, à propos d'un autoportrait d'elle, je le dis et le répète avec tendresse et amitié : "Natacha, tu es un bel oiseau." Un oiseau doué, important.
Je suis dans les nouvelles de Francis Denis. Je vous ai parlé de lui déjà, de sa peinture. Francis Denis : peintre et auteur. L’un et l’autre, écrivions–le d’emblée, avec la même crédibilité, avec le même talent singulier, inquiétant, désarçonnant, convaincant. Voyons aujourd’hui ce qu’il en est de son recueil de nouvelles, Les Saisons de Mauve ou Le chant des Cactus. Des nouvelles serrées, cambrées, incisives, rapides, sur une couleur dominante funèbre. Il y a là-dedans des impressions d’apocalypse, de jour d’après, d’effondrement, il y a un périlleux fil de fer tendu par-dessus le destin et un danger de chute de l’être imminent et permanent. Quelque rares fenêtres. Mais l’atmosphère générale est au cauchemar, au choléra mental, au désastre. Il y a ce passionnant fantastique existentiel dans lequel s’insinuent furtivement, par indices subtils, les ombres délétères et admirables de Mary Shelley, de Howard Philip Lovecraft, de Claude Seignolle ou de Pierre Boule. Ce fantastique-là, celui de Denis, est comme original, établi, enlisé dans le vrai, dans le réel et apparaît d’autant plus inquiétant et efficace. Il y a ce halo de fable et de légende oblitéré par l’empreinte digitale du vrai, de l'immédiat. Il y a l’être dans ses méandres, ses phantasmes, ses esprits, ses amours avortées, ses désordres, dans les remous de son parcours. Et les choses sont souvent portées par une vigoureuse écriture expressionniste, chargée, syncopée, enflée d’analogies, de métaphores insistantes, étranges, déconcertantes, poétiques. Dans le fantastique tout à fait contemporain, le désarroi, le dépit existentiel, dans l’horreur, dans le sentiment de culpabilité, dans le crime, dans l'imaginaire, dans l’art de rejouer l'Héautontimorouménos baudelairien, Francis Denis impose cette écriture expressionniste, profuse et noire, syncopée, hallucinée, débordante, en formidable crue. Dans ces fables qui vont de l’intime à la vie collective, dans ces fables sanglantes, métaphysiques, drues, âpres, douloureuses, le symbolisme et le vrai, le poétique et le réel brutal, sont engagés ensemble dans le récit et le secouent, l’enflamment, l’effraient. Cette trentaine de nouvelles constitue une sorte de traversée accidentée, pénible de la forêt de l’existence, une forêt multiple, une forêt de hautes futaies, de feuillus sombres, de buissons ardents, une forêt avec ses pentes de calvaire, ses anfractuosités, ses haltes, ses feux de bois. Il y a, dans la forêt de cette suite de nouvelles brèves, un retour au sauvage, une descente dans les lieux impénétrables, les traces de sang du passé ou de l’instant présent, les légendes, les fables, les loups, les vieilles peurs irraisonnées, les angoisses justifiées, les chasseurs, les prédateurs et les proies, les retours d’instinct, les clairières quelquefois. C’est ce que fait Denis tout au long de son recueil, il marche dans la forêt de l’existence. Les récits qu’il en tire, - affreux, inquiétants, tordus, sublimes, désespérés -, sont passionnants. Entre l’œuvre conçue à partir de tissus humains , le meurtre sauvage de l’éditeur et de sa secrétaire par un auteur impublié, quelques amours assassines tragiques et sinistres, des traces d’enfance maculée, les bonds saisissants dans le temps, la quête de liberté et d’autonomie, les désirs dévorants, l’effroi de l’enlisement, le temps métaphysique et poétique d’un deuil vécu par des adolescents, Francis Denis jette un regard terrible, étrange, déconcertant, lucide et halluciné, enlevé par une geste littéraire ardente sur le chemin d’ombres, d’amour et de mort, de, peurs et d’étincellements du destin humain. Et ce je dont il use souvent, ce je est définitivement un nôtre. Dépaysez-vous dans une rencontre avec vous-même. Déniaisez-vous à la lecture de ce recueil insolite et dérangeant, exaltant. 
Je lis Ressac, du poète Claude Donnay, un pays. Flux, l'écriture est ronde, suave, parfumée, amoureuse, chargée d’épices, allègre, l'homme savoure le monde, le hume, en éprouve la soie, les velours noirs. J’entends parfois la lyre éluardienne, caressante et libre. Avec des coulées savoureuses, agréables, parfumées. Le poète, - en la singularisant, en la mettant en musique, en la peignant et en la laissant percoler en lui -, communie à la beauté des choses. Recueillie, alchimisée, la beauté forme une étoile intérieure.
S o p h i e 
Aujourd'hui; je consacre toute ma chronique à une jeune artiste peintre douée d'une puissance expressive peu ordinaire. Elle a pratiqué, et pratique peut-être encore, une jolie vaine paysagiste. Mais son évolution la pousse vers un ailleurs moins, beaucoup moins axé sur la représentation.Sa volonté de trouver, de saisir, de révéler l'essentiel la conduit souvent à une quête de l’élagage, de la simplification extrême, d'une forme ramassée et douée d'une force évocatoire impressionnante. C'est une direction de l'oeuvre. Je tenterai de faire voir quelques-uns des chemins qu'elle emprunte. Entre un noir et blanc très ascète et des feux de couleurs splendides, dans l'espace singulier d'un art figuratif presque en instance d'abstraction. La recherche du simple, de la forme essentielle habite l'oeuvre, la transforme. Mais je vois aussi, autre versant de l'aventure picturale de Cerdan, une sorte d'abandon aux humeurs, aux impulsions, à l'instinct, peut-être. Je découvre des compositions soulevées de fièvres, d'agitations nerveuses, de frénésie, de surenchères graphiques qui épaississent les œuvres, les fertilisent, les font voyager, en développant des créations singulières et originales, entre le cubisme, le fauvisme, un dadaïsme sous influence punk, le mouvement Cobra, le street art et le tag. Mais on sent, avec une pulsion presque identifiable à l'art brut, un amour de l'art, de ses origines, de l'art pariétal, des fresques, de Matisse, des portraits de Virgilo Guidi, etc. Je vois ici les impressionnants produits d'un art déboussolé, c'est-à-dire libéré de la tyrannie de la boussole et capable d'inventer ses propres chemins d'avancée. Entrent en action, avec une recherche de la maîtrise et de l'essence, des forces libératoires, presque sauvages, folles, primitives. Cette orpailleuse prend de la paille d'or, c'est sûr, mais son art, c'est aussi de rendre la géographie accidentée du lieu, la chorégraphie sauvage du tamis, la danse désordonnée de l'eau, l’attente enfiévrée, les éclairs de la lumière, tout le passionnant et vivant attirail de la quête. 
Les lecteurs de mes chroniques connaissent la photographe Hélène Desplechin. Elle est de retour dans mon espace. Je suis sous le charme de ses photographies et de son savoir-faire. Enchanté par tout ce tendre, tout ce délicat, cette minutie délicieuse, cette originalité du point de vue. Dans le monde de l'image, elle est sirène favorite, ma dentellière préférée. Elle a trouvé un point de jonction entre le naturel et la sophistication, entre le réel et le spéculaire. Son imagier subtil rend souvent, d'une façon presque chorégraphique, le mouvement, le déplacement. Dans le milieu aquatique, elle trouve une épatante relecture des formes, une harmonie fluide et étrange. Elle aime les miroirs, l'eau des miroirs, les miroirs cubistes, les miroirs brisés, où elle va saisir des éclats, des tessons de beauté. C'est une amoureuse des visages, de l'eau, de l'eau des visages. Ses portraits portent un frisson, une rencontre d'âmes : l'âme qui saisit et celle qui se prête un instant. Le portrait, chez Hélène Desplechin, tient plus de effleurement que de la capture. Elle s'approche bellement de la beauté, elle en est la complice. Elle développe une proximité, une entente avec ce qu'elle recueille dans son objectif. Qu'elle photographie les siens, ses proches où une image du monde. Hélène Desplechin est une artiste qui recueille. Ses photos ont une parenté avec les poèmes. Je crois que, même dans l'instantanéité, elle apprivoise. Elle émet, je pense, des ondes positives, des parfums agréables. Il entre là-dedans une once de magie. Beaucoup d'amour, d'abord. Et de la magie, des enchantements. Oh, j'aime beaucoup ses superbes loups d'ombres, ses masques à même la peau, peintures solubles dans la lumière, vapeurs d'écriture sur le livre du visage, caresses d'encre délébile. Médaillons noirs, joyaux d'ombres, parures volatiles. J'aime la façon singulière, inattendue dont elle combine, écrits les formes, les élans. Elle a des couleurs romantiques, chaleureuses, languides, sensuelles. Elle sème des merveilles que je reçois comme une pluie de pétales. Un exemple, au hasard ? Le profil flou d'une jeune femme auréolée par le feu mourant du soleil au déclin. Tableau supérieur, magnifique. Un autre ? Un épaule ornée d'une chevelure folle. Ou des yeux d'enfant illuminé par le regard porté sur elle. Ou quelque chose d'aérien dans un paysage,... Le vase regorge de fleurs délicieuses. Des instants de bonheur, récoltés avec une infinie tendresse, vous émeuvent comme une pièce de Chopin, un poème de Verlaine. Viennent les velours noirs, lourds, au cœur desquels se lève la nacre tamisée d'un visage, nuances, art de l'estompement. Des parterres singuliers, raffinés de jambes de femmes. Images qui nous ramènent au tremblement délicat, enveloppant, chaleureux du monde. J'aime la variété de l'oeuvre. Camées, vitraux baroques. Images ciselées. Jeux sur la vérité séduite par ses reflets. Maillage savant des corps. Pointillisme dans la lumière. Curiosité bienveillante pour l'autre, ouverture d'esprit. Attention délicate, poétique, chaleureuse à la présence de l'autre, des autres. Cent mille raisons d'aimer, de prendre avec soi comme pour s'apaiser, pour désirer quelque chose encore, pour continuer d'aimer, pour redire avec majesté l'intérêt de l'être, ces soirs d'apocalypse, par exemple, quand Bruxelles tremble dans les flaques de sang et les débris mêlés des êtres et des choses. Ces images exquises infusent quelque chose dans l'air, une qualité d'oxygène, des bouffées d'iode, une pincée de sagesse et d'amour. Précieux bienfaits, vous dis-je. 
